Balance general de tácticas de guerra

La vida es una perpetua batalla. ¿Contra qué?, me pregunto. Es una reverenda estupidez, porque si mejor creyéramos que la vida es make love not war, todo sería más llevadero. No estaríamos intentando alcanzar metas, cerrar ciclos, ganarle al enemigo, salir ilesos.

Sin embargo, hay veces en las que sacar las armas, escudos, garras, colmillo y corazón, es necesario.

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Como ejemplo, tomemos a esta chica fabulosa en su fabulosa vita nova en una de las ciudades más cosmopolitas de Europa. Podríamos pensar: es guapa, inteligente, tiene un color de piel envidiable, es talentosa, extrovertida, liga como si no hubiera mañana (¡y peor!, inintencionadamente), además es súper sexy, y por si fuera poco, es extremadamente simpática, amable, cariñosa y tiene un ácido pero delicioso sentido del humor. (jajajajajajajajajajajaja x 1000000000000).

Bueno, tomemos un cuarto de lo antes mencionado, aderecemos con defectos al por mayor, y pongámosle un par de piernas fenomenal (hay que darles crédito). Ubiquémonos en la ciudad de Barcelona. Una ciudad con un buffet variado de experiencias (y hombres) para escoger (y coger, jajaja). Y esta chica maravillosa (no tan talentosa, pero con todo y todo, maravillosa), tiñéndose la vida de colores oscuros por un catalán que primero da todas las señales de ser EL hombre, y luego, cuando se siente vulnerable (por haberse sincerado), huye como un loco despavorido.

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Volvamos a la chica. Una pseudo intelectual escribiendo un artículo interesantísimo sobre la represión de la cultura electrónica en su natal Guadalajara. Imaginémosla en el salón de su piso (hay una foto en el post “Vita Nova” de este blog), cuyo reloj de sala no es otro que el del teatro de Liceu, en pleno centro de la ciudad. Imaginemos que planea irse a la uni temprano para leer un poco antes de entrar a clase. Veámosla ahora perdiendo el tiempo, tratando de conseguir ayuda con los chicos del café del primero piso para matar una cucaracha marca diablo (7 cm. mínimo más las antenas) que paseaba por su baño. Observémosla limpiar la casa como una maniática y gritar a la menor sombra y al menor roce de cualquier cosa inanimada. Tengamos “ternurita” al verla entrar en pánico ante tremendo bicho, temblar, paralizarse y derramar unas lágrimas. Descubramos junto a ella que lo suyo no es miedo, o asco, es un problema de FOBIA.

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Ahora vayamos a la cocina. Tratemos de percibir el aroma del arroz. ¿Qué dificultades puede haber en cocer arroz? Consideremos que la marca que compra ofrece un 10% gratis y por ende, sale más barato. Imaginemos el arroz con consistencia chiclosa. Ahora pensemos que esta linda y talentosa muchachita lleva dos meses en Barcelona, come arroz casi diario, y sólo una vez (cuando se “robó” el arroz del roomie que no llegará hasta dentro de tres meses), le ha quedado bien. Ni qué decir de la sal y la sazóno n. Sin comentarios.

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Veamos al balance hasta el día de hoy.

1. Del arroz, ni hablar. Pero digamos que el standby en el que se encuentra ahora (ahora come pollo y verduras SIN arroz, pero qué bien le queda ya el pá amb tomaquet), le da tiempo para organizar la siguiente estrategia. Consideremos que aún le queda más de año y medio para ganar esta guerra.

2. Del archienemigo catalán, bueno. Digamos que aquella sabia mujer llamada Lucerito (ojo, lo advertí, dije que nuestra amiga era una PSEUDO-intelectual), en su oda al ligue y al amarre, “Tácticas de Guerra”, tenía razón cuando decía “las armas que te hagan fijarte en mí” (el resto de la canción no lo recuerdo). Hay que sacar el cobre, digamos. Hay que “aplicarla”. Ah, ¿te desapareces?, ¡pues me desaparezco! Y va uno atacando con temor porque llegas a ese momento en que los golpes son directo al corazón, ya que por valiente (o por pendejo) te quitaste la armadura.

Digamos que después de unas cuantas bofetadas y un empujón, el chico regresó; un poco golpeado también; más que nada, aturdido; y sobre todo, dispuesto al diálogo. Él y nuestra mexicana favorita están ahora en relaciones diplo-cariñosas; en periodo de prueba para ver si ambas partes quieren firmar acuerdos de relación bilateral, colateral, frontal, trasera, delantera y mucho más.

3. De las cucarachas, la última vez que encontró una fue el viernes pasado, a las 2 y media de la mañana cuando llegaba de una fiesta. Después de deshacerse de ella, comenzó a hacer limpieza general. Sacudió, barrió, trapeó, lavó el baño. Su roomie llegó al poco rato y, contagiada de su complejo de Maestro Limpio, limpió, barrió y trapeo la cocina y el pasillo de entrada. Todo terminó casi a las 4 de la mañana. ¿Cómo se deshizo de la cucaracha? Bueno, digamos que las armas químicas son lo de hoy.

Supongo que todos se preguntarán:
Al final, ¿cuantas de estas guerras va a ganar a la larga?

Su respuesta a esto es la siguiente:

1. En definitiva y firmado con sangre, prometo ganar la del arroz.

2. La de las cucarachas creo que está perdida de antemano. Por lo pronto, ya cerramos el hueco en el techo del baño de Lilian (lo más que se pudo, porque aún no arreglan la instalación eléctrica y el calentador de agua necesita una extensión hasta el pasillo). Y personalmente, me escudaré con mi mata-cucarachas también marca diablo.

3. Y la del catalán, simplemente prometo disfrutarla mientras dure; con la esperanza de que dejemos algún día nuestra guerra fría (o bueno, tibia-casi-hirviendo) y nos volvamos aliados.

solicito hombre...

El viaje a Ikea por fin se realizó. Ayer regresé a casa con éxito. Compré por fin el armario y el escritorio que ME URGÍAN. Además, hasta me alcanzó para comprar una cajonera y una lámpara color rosa jejeje.

El siguiente paso ahora, es encontrar un hombre lo suficientemente "macho" (ja!), bueno, no, corrijo: un hombre no perezoso (léase"huevón") y lo suficientemente amable, para ayudarme a armar estos muebles. Podría aventurarme a hacerlo sola. De hecho ya he puesto algunas piezas, pero me encontré con tres problemas:
1- las tablas pesan mucho
2- me tardo en entender las instrucciones (jajajaja)
3- es una tarea que antropológicamente hablando, ¡le corresponde a un hombre!

Digamos que el señor B. haría este trabajo. No porque yo se lo hubiera impuesto (y aclaro: no fue por eso que huyó de mi lado cual cobarde que es); sino porque él mismo se había ofrecido a hacerlo.

Hace dos semanas pasó a mi casa con el pretexto de ayudarme a armar los muebles, pero como yo no los había comprado aún (error, error, error), pasamos la tarde viendo pelis y comiendo pizzas. Fue justo éste, el fatídico día en que decidió huir de mi lado.

Esa tarde, tuvimos esa charla de hoooooras, en la cual me platicó de sus padres, de su relación con ellos, de su hermano, de sus traumas de la adolescencia, de su adicción al trabajo, de su última relación amorosa (terminada hace año y medio, y totalmente superada, según sus propias palabras). Y yo le conté de mis padres, de mi también adicción al trabajo, de cuando estuve enferma, de mi última relación real (terminada en verano de 2004, ¡saludos a Lalito!), de mis traumas de la adolescencia. Digamos que B. llegó a mi casa a las 2 de la tarde y se fue poco después de la 1 de la mañana.

Una de dos: o el señor B. se paniqueó de mi irresponsabilidad al tener aún la ropa en las maletas después de un mes de mi llegada a Barcelona. O de plano huyó, no tanto ante mi sinceridad, sino ante la de él. Quizá cuando iba en el metro, rumbo a su casa, pensó: "Hablé demasiado y ¡oh! cuán vulnerable me siento ahora".

Puede que haya una tercera razón: no le gustó que, después de él haberse esmerado cocinando, comprando una botella de vino rosado, y encendiendo unas luces (tipo navideñas) a manera de estrellas para mí, yo lo único que pude ofrecerle fue pizza, cerveza, patatas y una peli con sonido malo. Pero ¡heeeeey!, yo aclaré: tenía un día de haberme mudado al piso nuevo y no había hecho el súper aún. De la peli pirata no hay que culparme a mí, hay que culpar a mi roomie.

Total, que ahora tengo tres cajas llenas de tablones esperando a armarse. La ropa no está ya en las maletas, porque estoy usando el clóset (y el resto de la habitación) de mi otro roomie (el que está de viaje) a manera de almacén provisional.

SAN FAUSTINO!!

Si se celebra el día de San Valentín el 14 de febrero, más por mercadotecnia que por otra cosa (Grinch total), creo que debemos comenzar a impulsar a nuestro santo patrono: San Faustino.

El día 15 de febrero, en Italia, se celebra el día de San Faustino, santo patrón de los solteros. Sí!!!!!! COMO LO LEYERON: de los solteros!!!!

Sé que es too late para avisarles pero ayer no tuve internet en todo el día. Pero por mi parte, ayer me puse una peda increíble en el Flamingo´s con la bola de solterones de mis amigos.

Sé que me lee algun@ que otr@ con novi@ pero da igual, es como para que se culturicen un poco y sepan que no son únicos y especiales por tener a San Valentín. NOSOTROS TENEMOS A SAN FAUSTINO!!!!



PS: Por si alguien tenía duda, sí, en efecto, terminé mi relación emocional/sentimental/de-cachondeo con el wey con el que estaba saliendo, el señor B. Así que: VIVA SAN FAUSTINO!!

mal día

Hoy es un mal día, supongo. No sólo porque estoy desvelada y totalmente adolorida, sino porque mentalmente tampoco estoy de humor. Jode esto de no ser europea porque no es fácil encontrar un trabajo. Uno que tenía en la mira, dependienta de una tienda de ropa súper cool, tienen un horario pésimo: una semana en la tarde y una en la mañana. Y el del café que hay abajo de mi edificio, es de 6:30 am a 4 de la tarde.

Por otra parte, ayer en la noche, decidí que no saldré más con el chico con el que estaba saliendo. ¿Por qué? Descubrí que eso de desaparecerse cuatro o cinco días no es europeo. Una amiga catalana me contaba que estaba molesta con el chico con el que se estaba "liando", no le había llamado en tres días y que cómo era posible. Entonces descubrí que si fulanito, a quien llamaremos el señor B. desde este momento, no me llama desde el sábado, quiere decir que su interés está falleciendo, sino es que ya está muerto y más que enterrado. Así que decidí eliminarlo de mi agenda ficticia. No llamadas, no mensajes, no mails. Y ya sé lo que viene ahora, la Ale mamona. Y vaaaaaya que puedo ser MUY mamona. Ni modo.

Sigo teniendo problemas para hacer el pago de la escuela, porque como mi tarjeta está expedida en México, no puedo pagar directamente en el banco. Y si hago una transferencia desde México, el problema es que el banco no me sellará el documento y el pago no será oficial. ¡Qué pendejada! ¿Qué no estamos en el primer mundo?

Y hoy estuve pensando: ¿qué necesidad de venir a complicarme la vida? En Guadalajara ya tenía un trabajo, posibilidades de un mejor trabajo, amigos, un hogar sin cucarachas, un currículum, a mis padres, una vida... ¿De verdad necesitaba el reto? Me estoy venciendo a mí misma.

Ayer venía a mi casa pensando en el retorno. Uff, hoy es un día malo... No quiero engordar, así que no compré chocolates... pero sí compré medio kilo de uvas en el mercado. Un pequeño placer dulce dentro de esta complicada amargura.

asco!!!

No pude. Tenía mi armamento dispuesto: la escoba, el suplente del "raid", un recogedor y una bolsa de plástico. Cuando descubrí que mi "raid" era sólo para moscas, mosquitos, abejas y abejorros, primero grité espantada porque ya le había lanzado unos tzzzz tzzzz, luego aventé todo y fui por las llaves.



Salí del piso y le toqué al vecino de enfrente. Nada. Luego bajé al segundo piso y toqué en el departamento de la vecina que me había ayudado con lo de mi calentador de agua averiado. Nada. Luego bajé al primero (que en realidad es un segundo, porque el primero es el entresol) pero como oí ruido justo en el entresol, fui allá. Era la señora que hace el aseo de esos pisos, que en realidad pertenecen a un hotel vecino.

Primero me dijo que me ayudaba, luego que no porque ella no podía subir a los pisos que no eran del hotel. En realidad es una señora muy antipática. Ya me la había topado cuando lo del calentador y ni siquiera abrió la puerta del cuarto. Desde adentro me gritó que no, que nada, que no molestara.



Le rogué que aunque sea me prestara el raid que tenía, y como ya habíamos subido al primer piso, le supliqué que me ayudara a cambio de un altar de veladoras. "De las dobles quiero", me dijo. Finalmente entró, armada con su propia escoba, su recogedor, y un bote largo extra plus de Raid (o su equivalente en Cataluña). Y me dijo: "quizá ya ni esté allí". ¡Noooooooo!

Bueno, que sí estaba, allí, plácidamente, sobre el sofá, arriba de una mancha que quizá era de café (no quiero ni siquiera pensar si esa mancha apareció en consecuencia de su presencia). Movía sus antenas casi imperceptiblemente, hasta pensé que quizá abría muerto del infarto cuando la señora dijo: "Éste sí es un bicho grande, éste sí podría haberte comido entera". ¿Verdad que sí?, dije. Qué asco, si ella lo menciona es porque es verdad. De verdad era enorme. A los dos minutos me di cuenta de que estaba siendo irónica conmigo. Jajaja señora.



Después de eso ya no pude ver nada más. Me tragué mi gritito y me voltée hacia otro lado. Oí el tzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz y luego que la señora me decía: "Te libré de las cucarachas, me voy". Y cogió el bichito (bichote) con papel de cocina y lo tiró a la basura. Luego se fue no sin recordarme de su altar y decirme: "no importa cuánto barras, si se te pasó una migaja es suficiente para que te entren cucarachas".



¡AAAASSSSSCCCCOOOOOOOOOO!!!! Aquí, una foto del bicho infernal que me atormentó esta mañana.



¿Que cómo llegó a mi casa una cucaracha? Tengo dos teorías:

La primera dice que vino conmigo desde el Flamingo's, quizá en mi mochila, porque la dejé en el suelo. Esto me tranquilizaría porque quiere decir que mi edificio no tiene problemas de bichos.


La segunda dice que entró por el balcón ayer que Lilian (mi compañera de piso) dejó el balcón totalmente abierto y sin supervisión alguna ayer toda la mañana. Cuando llegué, a las 3 de la tarde, así lo vi. Esto también es un poco tranquilizador porque significa que sólo tendremos que tener las ventanas abiertas cuando podamos supervisarlas y que nuestros hábitos de limpieza son los correctos.


Por lo pronto, hoy volvía a barrer, trapear y sacudir el salón y la cocina. Y sacudí mis cobijas, mis almohadas, mis chamarras, mis bolsas y mi mochila.

¡¡AAAAAAAAAAAAAAASSSSCO!!!!!

13 de febrero

14.02.07

Barcelona

14 de febrero pasaría totalmente desapercibido en Barcelona, si no fuera porque las florerías abrieron hasta las dos de la mañana y porque algunas tiendas gringas pusieron unos cuántos corazones en los aparadores, tal vez más por regla general de la empresa que por mero espíritu.

Acá, el dia dels enamorats amanece como cualquier otro, mucho menos soleado que ayer (martes 13), qué ironía. Sobre els enamorats, todo: "Es un día que se festeja si tienes novio, si no, realmente no pasa nada". Y comprendo qué buena tirada eso de incluir la "amistad" en la etiqueta; no sólo a nivel comercial, sino a nivel personal también.

E irónicamente,ayer, martes 13, yo tuve mi "día de la amistad". Muestras de cariño, algunas confesiones, invitaciones, citas por cumplir, cenas por organizar. De nuevo el comentario: "ésta es la familia que tú escoges". Cuando estás así (solo, un poco perdido, esperanzado pero a veces desilusionado), las amistades van en procesos fugaces, intermitentes, fatuos, intensos e intensivos. Hay que trabajar el doble o el triple, pedir y saber dar en tiempo cronometrado. Pero es de reconocerse que también los resultados son inmediatos. Más vale tener carisma, pero sobre todo, más vale ser sincero ante todo y tener el valor de aventarse con la mínima información recibida. Dar y recibir, pero sobre todo, darse.

Amanece el 14 de febrero en Barcelona y sólo una llamada: una oferta de trabajo. Son casi las 12 del día y las nubes grises no dan paso al sol aún. Supongo que los puestos de flores de La Rambla esta tarde operarán en su horario habitual, y entonces, pasaremos a lo siguiente: conciertos la próxima semana, cumpleaños, cenas, la escuela, buscar trabajo, hacer el súper, armar una vida... ¡en fin!

* El gráfico está tomado de www.wixel.be/cd.html

circo, maroma, drama y teatro

Entre Barcelona y Guadalajara

08.02.07

Cuando uno no ha juntado una buena cantidad de experiencias en común con sus ahora roomies, la técnica es recurrir a la hemeroteca vivencial para tener tema de conversación mientras nos terminamos el arroz con verduritas de turno.

En una de tantas, regresé a los escenarios, a los personajes, a los procesos. Regresé a enero de 1998 y di todo un repaso hasta noviembre de 2006.

Esta noche esto escribo esto simplemente para saludar a mi extinto grupo de teatro, (sobre todo a los que vivimos la era Beto R. 2000-2003). A todos aquellos que han pisado los escenarios conmigo; pero sobre todo, a aquellos a quienes el teatro les marcó la vida. Suerte en esta nueva etapa de resurrección y reencuentro febrero 2007.
















Obra: La Importancia de llamarse Ernesto
Lugar: Guadalajara
Año: 2000.